Притча о писательских способностях

© Илья Валерьевич Мальков. Любое использование художественных произведений, статей и иных объектов интеллектуальной собственности автора с сайта www.i-malkov.ru без письменного разрешения самого автора строго запрещается. Автор не заинтересован в цифровой дистрибуции и сотрудничестве с сетевыми библиотеками. По вопросам об издании или ином сотрудничестве воспользуйтесь формочкой «письмо автору».

Жил да был виртуоз‐писатель, умевший менять свои стили, как хамелеон окраску. Для него это было самым важным в творчестве, и почти не было таких жанров, в которых он не творил бы. Из‐под пера мастера выходили мистика, фантастика, реализм, абсурдизм, проза военная и бытовая, психологическая и романтическая, романы про врачей и про рыцарей. В общем, каждая новинка от него сразу же становилась хитом продаж, потому что все ждали — ну когда же мастер наконец выдохнется и сделает что‐нибудь похожее на предыдущее?!!

Но мастер никак не выдыхался и продолжал выпускать книги одну за другой. И все — разные. Ходил даже слушок, что это и не он вовсе пишет, потому как один человек не может ваять такие разные вещи таким разным языком да так монументально. Но это, конечно, злые языки поговаривали, а писатель‐то был взаправду виртуозом в своём деле.

Но была у него планка, до которой он никак не мог дотянуться. Старался, старался, а выходило так себе. Точнее, совсем не выходило. Он никак не мог написать женский роман. Не в том смысле, что роман про мускулистого принца и секс на пляже без полотенца под ягодицами, нет. Именно женский роман, про женщину, про её чувства, про судьбу и мироощущение. Уж как ни пытался писатель, но ничего не выходило.

В этой своей мечте он даже проделал путь от агностицизма к католицизму, пройдя через буддизм, ислам и много ещё чего, а затем назад (и немало книг вышло, пока этот путь тянулся и тянулся, надо сказать). Но никак не мог он исполнить свою мечту и под конец совсем отчаялся.

Но вот однажды утром просыпается и чувствует, что что‐то не то. Не так. Рукой в штаны залезает — А ТАМ НИЧЕГО! А на груди две сиськи болтаются. Вот ведь мистика!

Зато новый роман написался, прямо такой о каком мечталось! Правда, не сразу. А, точнее, через почти что тридцать лет, когда помирать уже надо было. И не самое оптимистичное полотно вышло, ну да это совсем другая история…